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Tu no te has ido, solamente has cambiado la forma de llegar a mi corazón 

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Un vídeo para una guía

Como realizar un paso de semana santa facilmente

Este es un tutorial realizado por mí , para explicar claramente como realizar un pasito de semana santa de manera fácil

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Lora

Lora

Alma de pueblo.

Blanca paloma de la Vega.

Tan lejos del mar,

de la cal tan cerca.

En el olivar prendida,

por siempre Lora,

en el olivar se encuentra.

Blanca Lora de esperanza,

terca Lora que bosteza.

Pueblo blanco, negra tierra.

Río grande, morena sierra.

Lora es el invento

de una palabra cualquiera.

El reino lejano y bello

de un califa que sueña.

Azul cielo de nostalgia

del azahar en primavera.

De los blancos algodones,

del jazmín y la hierbabuena.

Lora es

verdina en la alberca,

soles que abrazan,

campos que queman.

Y Lora es orgullosa

paloma que vuela.

Blanca nieve caída

en la tierra más severa.

27 febrero 1987

De mi libro de poemas : 

"El despertar de la aurora de la aurora "

Se puede leer al completo en :

http://www.bubok.es/

La luna convirtió a la torre en un cohete

Colorea la semana santa de Lora del Rio

Colorido y entretenido libro que he diseñado en el cual aparecen todos los pasos de semana santa de Lora del Río (Sevilla), los cuales podrás colorear

Felices fiesta

 

 

Con la imágenes del Belén de mi cuñado os deseo que seáis felices aunque , a veces , no sea navidad .

 

 

 

Mario Vaquerizo en Lora

Mari Vaquerizo, novio de Alaska, vuelve a sus orígenes . Madrileño, pero de madre loreña, este año ha sido el pregonero de las fiesta de Lora. Aqui en esta foto vemos, como mi sobrina Raquel, te entrega una preciosa muñeca, hecha por mi hermana Dori. Parece que le gustó bastante.
Si pichamos en la foto, veremos como fué recibido en el pueblo. La verdad que el chaval es simpático y atento con los demás.
Por cierto si alguien le interesa alguna muñeca o muñeco de estos, pues puede darse una vuelta por la librería CEAL de Lora

Hoy no vamos de feria

Hoy es feria en mi pueblo. Desde el miércoles por la noche que la inauguraron hasta el domingo, mis paisanos disfrutarán en la Alameda del Río de esta ciudad desmontable. Por cierto, el pregonero de esta fiesta es el renombrado Mario Vaquerizo, oriundo de mi localidad, al igual que la famosa actriz Lole León. ¡ Peculiares que son algunos de mis paisanos ¡. ¿No?.


Yo esta vez no acudiré, prefiero quedarme aquí en Cádiz, tranquilito y paseando junto el mar. A mí ,es  que las ferias ya no me hacen ilusión. Desde un punto simple de vista, todo se reduce a beber , comer y soportar un enorme ruido, además de llenarte de albero hasta el cuello de la camisa. Esto lo puede hacer cualquier día del año, y mucho más baratito. Bueno, menos lo del albero, pero siempre te queda la opción de  irte a una cantera a ponerte como un canario.

Ahora ya no me sorprende, ni espero con ansia casi nada. ¡Pero cuando chico, si!. Cuando chico los chavales nos contábamos cuando iban llegando los cacharrito. Que si han llegado los coches de choque, y yo ya tengo fichado el morado que es el que corre más, que si ayer yo vi el tren de la bruja o el eterno carrusel. Otro afirmaba que ya había visto poner el látigo. Esa atracción que gira y gira sin parar, formando un enorme rectángulo y donde en sus extremos, se manifiesta mucho más rápida, y se escuchan los mayores alaridos.

Desde pequeñito el látigo para mí, fue mi más atrayente y temida atracción. Atrayente porque en esas maravillosas curvas de su recorrido sentía una enorme ingravidez que me provocaba una enorme sonrisa, me sentía como un astronauta . Temida, por la historia que me relató una vez a un pariente mío, que se empeño en darme un paseíto por la feria, no se con que malvados fines.

Ustedes, queridos lectores, sabéis por experiencia que cuando a un crio se le mete algo en la cabeza es difícil intentar convérselo para que desista. Pues así estaba yo, con mis 7 añitos, erre que erre, que me quería montar en el látigo. Y mi familiar que no, yo pienso que era porque le daba un pelín de miedo. A esta, no se lo ocurrió mejor idea que inventarse una terrorífica historia para que yo desistiera .
 El relato comenzaba así: Hacía años una pareja de enamorados mientras paseaba por nuestra feria, decidió montarse en el látigo, mientras estaban en el al novio no se le ocurrió otra cosa que ofrecerle un anillo de compromiso a su amada, la cual en agradecimiento le soltó un sorprendente beso, indigno de ver para aquella época. Pero la pobre pareja tuvo tan mala suerte, yo creo que deseada por alguna envidiosa solterona que se veía que se iba a quedar para vestir santos, que en aquel momento la cabina donde se encontraba estos novios, giró con tanta fuerza que salió despedida hacía el exterior, y fue tanto el ímpetu que esta llegó al río, que estaba a unos 500 metros, donde ambos personajes perecieron ahogados. ¡Que historia más cruel!. ¿Verdad?. Pues ni por esa se me quitaron a mí las ganas de montarme en el látigo. ¡Oye que yo soy un optimista!. Que si ocurrió una vez, no iba a ocurrir siempre.

Para mí, una cosa imprescindible en una feria, es la noria. Es como la estrella del portal de Belén. Allí donde está, allí hay farolillo, fino y sevillanas, o sea feria. Cuando era adolescente recuerdo que saliendo con mi pandilla, a uno de los componente se le ocurrió comentar, que para él la noria le recordaba a una enorme tortilla de patatas . ¡El chiquillo es que tendría más hambre que un galgo abandonado ¡.Durante horas y horas nos estuvimos riendo de esa graciosa ocurrencia. Y entonces comprendí, lo poco, que a veces hace falta para sonreír. ¡Por favor!. Practiquémoslo más, y más en estos tiempos, que hace falta más optimismo que yo con el látigo.

Manolo de Lora del Río

¡Mira que te lo dijo la muchacha!: ¡ Retíraté, retírate !. Hasta que te pasó lo que te paso.
Resumiendo en canciones ya tenemos un barquerito, un curro de Lora, un loro  del Real  Madrid y por lo visto ahora un torero empeñado en palmarlar. Mas si a eso sumamos que Loles León y Mario Vaquerizo son hijos de loreños. ¡No me digais que no tenemos un pueblo variadito!.

Lora del Río en los carnavales de Cádiz

 Por primera vez, Lora del Río , apareció en el concurso de coplas de carnaval.
del teatro Falla de Cádiz.

Fué en esta escena representada por el cuarteto " El que este resfriao que arríe vela".
Por lo visto tenemos un paisano que es un loro gigante. ¡Pues yo nunca lo he visto! . Je, je

el charco del infierno

Hay lugares, ya sea por su belleza, por su misterio o por su nombre que siempre nos atraerán en la imaginación. Este que ahora os traigo se encuentra situado muy cerca de mi pueblo, en la antigua carretera entre Lora del Río y la Puebla de los Infantes, ambos en la provincia de Sevilla.


Paisaje poco conocido, por lo menos por las gentes poco cercanas al lugar. Procedente de Sierra Morena, desde la nueva presa de José Torán, aparece casi desapercibido a los pocos kilómetros de abandonar esta. Lo forma el arroyo Guadalbacar ,que desemboca en el rio padre y maestro de Andalucía, Guadalquivir. No tiene mucha vida este arroyo, si acaso unos 20 km como máximo hasta encontrar al gran río. Pero el tiempo y la naturaleza se han encargado de hacer de este lugar, un sito bello y misterioso, cercano al santuario de Setefilla.

Durante niño eran bastantes las personas que acudían allí a bañarse. Cercano existía un antiguo puente, quizás romano, que la chavalería solía usar de trampolín. Y aunque todo era paz y armonía y sus aguas eran limpias y cristalinas, siempre los aldeanos le guardaron su debido respeto. Solo había que deslumbrar entre sus transparentes aguas aquellas serpientes acuáticas que completaban su imagen.

Eran muchas las leyendas que se contaban de aquel lugar, desde aparición de misteriosos fantasmas, hasta extensas y bellas grutas bajos sus aguas. Se cuenta la leyenda que hace bastantes años desde su alto puente se cayó un carretero con su respectiva carretas y caballos. Desde entonces nunca más se supo de él y de su animal compañía. Piensan las gente que es tan honda su profundidad cual boca del infierno, y de esto quizás su nombre compuesto. Una de las palabras insignificante, vaga, despreciable, como puede ser el vocablo charco. Otra rotunda, terrorífica, eterna, como infierno. ¿Qué nombre puede ofrecer más inquietud y mas contraste a la vez?.

vótame

En los tiempos de la transición política española yo tendría entre 13 y 14 años. Y lo mismo que me asombraba un amanecer con niebla, la torrencial lluvia mañanera o un espléndido amanecer, también me sorprendía que al recorrer las calles de mi pueblos, esos muros que antes eran estériles se transformaban tras el paso de la nocturnidad en decenas de murales coloreados, rotulados con carteles de extraños personajes. De siglas hasta ahora irreconocible. Por primera vez en muchos años en España había unas elecciones democráticas.


Yo con mi pobre mente de adolescente tampoco entendía esa algarabía de carteles, pero en el fondo presentía que me gustaba. Era algo diferente, transformador. Yo me preguntaba que de donde habrían salido tantas gentes desconocidas. En que túnel se encontraban.

Los primeros carteles más bien eran rústicos, con pocos colores. Algunos rostros daban más miedo que confianza. Me llamaban mucho la curiosidad los logotipos de los partidos políticos. El de UCD,. Que era como un donut partido por la mitad , una parte verde y otro naranja. El capullo , y con perdón, estilizado del PSOE. La hoz y el martillo del PCE. Los había con forma de palomas que se combinaban con manos, otros, el del PSA, era como una mano pintada con tiza. Había muchos con puños levantados e incluso aquellos logotipos que había visto toda la vida con el yugo y la flecha.

Me sentía tan entusiasmado con esta expansión cartelera que decidí cambiar mis postes de revistas, de motos, de cantantes, etc., por carteles de partidos políticos. Llegué a llenar dos paredes completas y sin dejar un solo hueco. La gente que visitaban mi cuarto preguntaba que donde estaba el cartel de Serrat que había antes, y el poster del Sevilla C.F.. Además me interrogaban extrañados quienes eran esos señores y señoras tan expresivos. En fin, que yo creo que siempre he sido muy novelero, y eso de la democracia empezaba a gustarme.

A razón de toda esta historia quisiera comentaros que estoy participando en un concurso de video y fotomontaje organizado por la diputación de Sevilla. He participado con dos videos, uno sobre el santuario y la presa de mi pueblo y otro sobre la provincia de Sevilla, combinando diferentes imágenes. El fotomontaje es una composición de la venida de la patrona de mi pueblo a la villa de Lora, combinando esta manifestación cultural con el paisaje que lo envolvió ese día, o sea, los campos de mi tierra.

Desde aquí quisiera ser yo estos momentos como aquellos políticos que amanecieron un día en un cartel colocados sobre el muro de mi colegio. Y pediros el voto para mis videos. Podéis votar 5 veces al día por línea de internet, incluso dar los 5 votos al mismo video. Lo podéis hacer de forma anónima o con nombre y apellidos. De esta última manera tendréis opción a diferentes premios, como almuerzos en algún buen restaurante de Sevilla o alojamiento en una residencia campestre de la provincia. Para votar tenéis que pinchar en el siguiente enlace . VOTO, o en la foto de los zapatos que aparece en el comienzo del blog.

De todas manera muchas gracias por vuestra atención. Y viva la democracia porque al menos nos da colorido con diferentes matices a nuestras vidas.

el viejo

En mi pueblo existe una antiquísima tradición, que dura por los siglos de los siglos. Esta original tradición es la llamada del “Viejo”. ¿Qué es el viejo? .O más bien: ¿Quién es el viejo?

El viejo suele ser un señor mayor, hermano de la hermandad de nuestra señora de Setefilla, patrona de Lora del Río. Un día cualquiera, o mas bien un día con unas característica peculiares suele ser montado en un sillón y llevado por decenas de loreños, subido sobre esta improvisada peana es dirigido hasta la casa del cura. ¿Con que finalidad ? .Pues con la intención de pedir al señor párroco que de permiso para traer la virgen de Setefilla, desde su ermita en las faldas de Sierra Morena hasta la localidad.

Durante varios días antes de la salida del viejo, ya se sienten rumores en el pueblo de que esto puede ocurrir. Uno de los días siguientes, mas bien una noche de las siguientes, las campana de una antigua ermita, ahora reconvertida en biblioteca pública, comienzan a repicar. Esa es la señal elegida para que los loreños acudan a la salida del viejo. Todo el mundo sabe ya quien será ese personaje escogido. Se acomodan en la puerta de su casa y este es sacado de ella montado en un sillón, presumiblemente de enea, aunque esto no lo dice la tradición, sino mas bien la observación personal.

Tras esto, el viejo es paseado por Lora sobre su improvisado trono, mientras exclama gritos de alabanzas dedicados a nuestra reconocida patrona. El señor se puede llevar así como unas tres horas, mientras va y regresa de la casa de cura. Y aunque para el es un  privilegio, para su salud no suele ser tanto. Ya que un señor mayor  montado sobre una silla recorriendo a la interperie las calles del pueblo no es la mejor manera de guardar la salud. Además esto suele ocurrir en una tempestiva noche de invierno. Pues la salida de viejo suelen ser reclamada o cuando hay malas cosechas, alguna epidemia, y sobre todo por sequia. Cosa, esta última, que se suele ocurrir  en invierno, pues por lógica en verano no se esperan muchas precipitaciones.

De todas maneras para que la historia os quede clara, que mejor muestra que este enlace a un video del Canal Sur, donde aparece la salida del último viejo que desfiló.

Pues bien, hasta aquí la historia real. A partir de ahora las imitaciones. Cuando yo era estudiante en el instituto de mi pueblo, algunos alumnos procuraban imitar la tradición por los pasillos del centro. Y para ello no utilizaban al más viejo de los estudiantes del centro, sino a la más cándida y despistada de las alumnas que apareciera por el renombrado pasillo en este momento. La pobre alumna de pronto, sin querer ni olérselo, se encontraba aupada sobra una silla y llevada en volandas por los mas gamberretes alumnos a lo largo y ancho de los pasillos del centro. Algunos de estos también aprovechaban la ocasión para tocarle la parte más pronunciada  de la espalada. Lo peor que le podría ocurrir, y desgraciadamente solía suceder bastantes veces, es que apareciera el profesor de guardia. En esos momentos la pobre muchacha era abandonada, literalmente tirada de su trono improvisado, mientras los muy cobardes costaleros tendían a refugiarse como podían en la clase más próxima. Más de una vez vi rodar a mas de una alumna por las escaleras junto a la silla que le sirvió de trono. El final del todo se resumía  en unos enormes gritos y amenaza emitidos por el respectivo profesor de guardia, mientras la pobre chiquilla gemía y se lamentaba caída sobre el duro suelo. Menos más que era joven y su propia estima y su propio físico la ayudaba a superar ese trauma de haber sido por momento, ese viejo tan particular.

la novena

Son las 6:30 de la mañana, aun no ha amanecido y las campanas de la iglesia principal de mi pueblo comienzan a repicar. En la calle comienza a sentirse movimiento. Subidas de persianas, se abren algunas puertas y desde lo lejos se ve el pausado transcurrir de unos escasos transeúntes. Ahora son el siete menos cuartos, los murmullos se sienten crecer mientras las campanas vuelven a repicar. Siete de la mañana algunas personas aligeran sus pasos, si nos fijamos bien sobre su pecho y con una banda azul y blanca llevan colgado una gran medalla de plata de estilo barroco. Las campanas vuelven a repicar de nuevo como lo hacen siempre en estos primeros días de septiembre. Aún es de noche, y centenares de personas ya se encuentran concentradas en la iglesia priorar del pueblo.


¿Qué este extraño arrullo mañanero que envuelve a Lora todos los primeros días de septiembre? .¿Por qué esa alta torre insiste en llamar la atención tan de temprano?. Si preguntas a cualquier loreño, te dirá que es la novena. ¿Pero la novena qué? .¿La novena puerta?. ¿La novena entrada? .¡ No, hijo no !.La novena a la virgen de Setefilla, patrona de este lugar. Un rito que se repite por los siglos de los siglos, amén. La novena de la mañana, donde se concentran las personas más madrugadoras y setefillanas de la localidad. Incluso hay que irse temprano no vaya ser que en la iglesia no quede ni un sitio libre. ¿Y que es una novena? Pues un acto litúrgico, podríamos decir que es un homenaje que se realiza a la virgen durante nueve días, del 30 al 7 de septiembre. Aparte de esta novena madrugadora, también está la de las seis de la tarde para los chiquillos, y la de la noche, donde se puede vislumbra , también desde la televisión local, a decenas de mujeres sacudiendo sus extensos abanico a lo largo y ancho de la nave del templo y vestidas con sus mejores galas.

La novena no solo es un momento de rezo, sino también de reencuentro. La de la mañana también sirve de propósito para después de terminada esta ,irse a desayunar a los bares de la localidad con los amigos y amigas. Resulta sobre todo entrañable comerse unos jeringo del antiguo matador de toros llamado, precisamente el jeringuero, mientras se es acompañado por un calentito café madrugador. Tras el desayuno esta plebe tan mañanera regresará a su casa, algunos o algunas a partir de ahora tendrán que iniciar su trabajo, pero otros u otras poseerán la suerte de retornar a su ansiado colchón y soñar por un año más con todas las promesas que le sugirieron a esta virgen tan serrana. Y así años tras años este mismo rito se vuelve a repetir, cual golondrina que regresa a su nido, los primeros día de noveno mes.

Mi pueblo inundado

Esta semana mi pueblo, Lora del Río, ha sido inundado por el Guadalquivir. Es algo que ya se veía venir desde hacía días. Los medios de comunicación, televisiones, radio y prensa se han hecho un amplio eco de la noticia. Yo he tenido bastantes llamadas de amigos y amigas preguntándome por cómo iba todo, y que si me encontraba con el agua al cuello.
No es por quitarle importancia, pero desde que era pequeño en Lora se han sucedido un montón de inundaciones. Y será que uno se acostumbra a lo malo pero quizás los menos alarmados de todos eran los loreños.
Para alarma la que sufrió una reportera, creo que de antena 3. La muchacha, en su buen afán de hacer su trabajo. Se calzó unas botas de agua y se introdujo un par de metro de nuestro Guadalquivir.
Con su micrófono en mano, se dispuso a realizar la crónica diaria sobre la riada de mi pueblo. Pero cuál sería su sorpresa al comprobar que numerosas culebras rodeaban sus piernas. Estas marcaban círculos concéntricos en el agua alrededor de la valiente reportera. No me han comentado la reacción de la periodista, pero supongo que desde entonces tendrá más cuidado para introducirse en el primer lugar que vea. Y que no solo a las personas le afecta estas desgracias, también algunos pobrecitos animalitos se han quedado sin cobijo. Aunque para suerte, la de las cigüeñas de mi pueblo, que ya tuvieron para varios días una suculenta ración de serpiente. Como siempre en la vida, para lo que para uno es un mal, para otros es un festín.

En la calle el río

Yo nací cuando la riada del Tamarguillo. Suceso que todos los sevillanos mayores recordaran sin duda. Sevilla en aquellos días del año 1961 se vio inundada por el desbordamiento del arroyo Tamarguillo, varias personas murieron en aquel primer incidente. Para aliviar a las familias se organizó un festival benéfico, con tan mala suerte que una avioneta que volaba sobre público se desplomó sobre este , matando a unas cuantas personas más.
No acabaron en este momento las desgracias, sino que al día siguiente cuando se celebraban los funerales por las victimas del último suceso, fueron tantas personas al cementerio sevillano , que la verja de hierro forjado de la puerta del camposanto, se derrumbó, provocando el aplastamiento de algunos individuos más.
Como comprenderán yo no tengo la culpa de estos incidentes, solo que coincidió mi venida al mundo con estos infaustos momentos. Aunque yo también arme de las mías.
Antiguamente la mayoría de los niños nacíamos en nuestras casas, yo no iba a ser menor. Cuando las madres estaban a punto de parir se llamaba a la comadrona y esta se presentaba de inmediato en la respectiva vivienda. Pues bien, recién parido, fui colocado en lo alto de una mesa camilla, con tan mala suerte que la ropa de camilla se incendió con el bracero de picón que se encontraba debajo. Tuvimos que salir todos hacia la calle para que el incendio no nos asfixiara. Como ven mis comienzos fueron prometedores.
Como he dicho anteriormente yo tuve la suerte de nacer en mi casa. En mi casa de la calle “el rio” que es como se llamaba popularmente. Mientras nacía las aguas del Gualquivir casi bañaban mi portal llamándose la calle de esa manera no es de extrañar. Lora , en aquellos días , también se inundó .
Más tarde me enteré que el nombre de mi calle era Lope de Vega, por cierto muy buen escritor, pero un pelotilla y una persona un poco chunga y pendenciera.
Yo desde aquí le quisiera pedir a mi ayuntamiento que el nombre de mi calle vuelva a ser el de siempre. “Calle el río”. Que nombre más llano y más bonito, más simple y más bello. Y ya que no tenemos puesto el rótulo de la calle en ningún lugar, que provechen esa coyuntura y le demos un homenaje a ese que durante tanto tiempo nos ha repartido su compañía , el río, el río grande, nuestro Guadalquivir.

¡ La pobre chiquilla !

El sentido del ridículo, o más bien la autoestima, va impresa en uno mismo .La presientes y te marca. Según esta ,te riges con seguridad o con desconcierto. Te da alas o te convierte en un ser acomplejado y cobarde. No solo te influyen las opiniones que los demás tengan sobre ti, sino, sobre todo, lo que tú creas que los demás opinan sobre uno aunque esto jamás lo hubieran expresado. ni siquiera, como en el caso de la siguiente anécdota, se lo hubieran imaginado.
Yo ni siquiera viví este momento, pero siempre que lo recuerdo, además de provocarme una sonrisa, me da por reflexionar, de cómo el propio pensamiento puede marcar nuestras relaciones.
Hace bastante años, mi hermana y un grupo de amigas suya se encontraban una noche de verano disfrutando de sus juegos. Era un grupo de 6 o 7 niñas de aproximadamente unos once años de edad. Como solía ser habitual a primera hora de la noche, cuando el calor ya se había remitido, solían quedar en una plaza de mi pueblo. Una plaza amplía, repleta de naranjo y acompañada por dos altas palmeras. Una plaza centrada por una fuente que casi nunca tenía agua y coronada por una cruz de forja.
Cuando se reunían ese grupo de amigas solían comprarse un polo de hielo o un paquete de pipa, para alimentar el rato. A veces jugaban a la comba, al contra o simplemente a charlar de sus cosas. Un día de esto decidieron ponerse a bailar sevillana en medio de la nombrada plaza. Mientras unas cantaban otras bailaban. De repente una de las amigas se marcho del grupo como si la persiguiera el diablo. Todas se quedaron extrañadas pero no le dieron más importancia .Creían que la amiga se había marchado tan rápida por no poder contener más una de sus necesidades primaría. ¡Vaya que cursi me ha salido esta última frase! Vamos, que lo que yo quería decir es que se estaba meando.
Pasaron varios minutos cuando la alocada niña volvió acompañada por su madre. Esta bastante enfadada, y llevando a su hija de la mano , se dirigió al grupo de chiquilla, gritando como una loca, diciéndole las siguientes frases:
-¡A ver, a ver!- se expreso está furiosa madre haciendo unos enormes aspaviento con sus manos. ¿Por qué se estáis metiendo con Encarni ?Que así se llamaba la maltratada niña. ¡No das vergüenza con lo grandecita que sois ya ¡ Siempre al los niños se le suele recordar este tópico cuando queremos que se porten responsablemente , como si no hubieran personas mayores que por muchos años que cumpla, la responsabilidad no le llega ni a las suelas de los zapatos
El resto de las crías al ver la actitud de esta enfadada madre y sobre todo al escuchar sus palabras, se quedaron enormemente sorprendidas. Una de ellas, la mas resuelta y pizpireta, se dirigió a esta.
-¿Qué nosotras nos hemos metido con Encarni ?¡ Pero si lo único que estamos haciendo es bailar sevillanas! .
-¡Eso, bailar sevillanas ¡ ¡Y no se os ocurrido otra cosa que decirle que era muy pava bailando sevillanas- dijo la madre enfurecida.
Ahora si que se encontraban sorprendida el grupo de chiquilla. Se miraron unas a las otras, y comenzaron a decir una por una que no le habían dicho absolutamente, que solo se habían limitado a cantar y bailar-
La acusadora Encarni al verse desvalida de argumentos y viendo como su madre cada vez la creía menos. No se le ocurrió mejor cosas que expresarse con estas palabras, digna de un auténtico análisis psicológico.
-Es verdad, no me habéis dicho que bailo muy pava. ¡Pero lo habéis pensado!
-